Zwoele zomernachten

Terwijl de hitte jullie zelfs in het kleine appartementje tegemoet komt, besluit je dat je nu toch echt niet langer kunt wachten. Je duwt de bandjes van je schouder en staat binnen een paar seconden in een minuscule string en een paar torenhoge hakken voor de man waar je al meer dan een jaar een oogje op hebt. Je slaakt een gilletje van geluk, wanneer hij je ruw beetpakt en over zijn schouder mee naar boven neemt. Hij trekt snel zijn overhemd uit en..

O. Nee. Vergissing. Dit komt natuurlijk uit één van de honderden waardeloze Bouquet boekjes die stiekem onder je bed liggen te verstoffen. Want laten we even eerlijk zijn; sexy zomernachten zijn natuurlijk niet te doen. In tegenstelling tot de prachtige verhalen die in de boekjes worden verteld, sta jij – gewone sterveling – met het zweet op je bovenlip één of ander kapot kutlampje in je badkamer te vervangen. Geen mooie man met sixpack en fluisterende woordjes te bekennen en je innerlijke ‘seksgodess’ is zelfs niet in de pleepot te vinden.

De eerste zomerdag leek nog veelbelovend. Je trekt voor het eerst weer een luchtig, niet-verhullend jurkje aan en de terrassen staan blinkend klaar voor gebruik. Drie wijntjes later ontdek je echter ook de nadelen van de hitte; plakkende benen op een plastic stoeltje en de grote vraag of jijzelf de veroorzaker bent van de penetrerende zweetlucht of de buurman. Terwijl je deodorant in elke mogelijke richting sprayt wordt het al snel duidelijk: Nederlandse hitte is niet sexy.

Wanneer je later op de avond alsnog op wonderlijke wijze de man met sixpack ontmoet en ontvoert, vraag je je dan ook af of jouw studio van 20m² wel de perfecte locatie is voor een ‘gezellig samenzijn’. Niet dus. Terwijl je met een licht beneveld hoofd de voordeur opent, slaat de hitte je keihard in het gezicht. Oeps, airco vergeten. Mr. Sixpack laat zich hierdoor echter niet tegenhouden en een boel plakkende geluiden, ‘godverdommes’ en een misplaatste elleboog verder sta je eenzaam in de badkamer. Je haar staat recht overeind, je voorhoofd plakt van het zweet en je ziet eruit als een panda aan cocaïne. Fluisterende woordjes waren ook nergens te bekennen, indien je het woord ‘wijf’ niet meerekent. Je besluit te doen wat je eigenlijk de hele dag wilde doen. Je gooit Mr. Sixpack de deur uit, loopt naar het bed en pakt het zoveelste Bouquet boek onder het matras vandaan. Vervolgens ga je met een flinke kop thee op de bank zitten en bevind je je binnen een paar minuten in een andere – mooiere – zwoele zomernacht.

Boeken zijn soms zoveel fijner dan realiteit.